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« Il y avait une sorte de négligence chez les mères que nous connaissions, ou ça y ressemblait vu de l’extérieur, mais nous appelions cela par un autre nom. Les enseignants avaient sans doute l’impression qu’elles ne s’intéressaient pas assez à leurs enfants pour se montrer à la réunion de parents d’élèves où, table après table, les professeurs se tenaient assis, le regard dans le vide, à attendre patiemment ces mères qui ne venaient jamais. Et je peux comprendre que nos mères aient pu paraître un peu négligentes lorsque, après avoir été informées par un instituteur d’un écart de conduite dans la cour de récréation, elles se mettaient à enguirlander l’instituteur en question – au lieu de réprimander leur enfant. Mais nous comprenions un peu mieux nos mères. Nous savions que, plus jeunes, elles avaient craint l’école, précisément comme nous maintenant, craint ses règles arbitraires et humiliantes, parce qu’elles ne pouvaient s’offrir les nouveaux uniformes, parce que le silence constamment exigé les déconcertait, parce que l’on corrigeait sans cesse leur jargon ou leur accent cockney, et parce qu’elles pensaient que de toute façon elles ne pourraient jamais faire ce qu’il fallait. Une profonde angoisse d’être « disputées » – à cause de ce qu’elles étaient, à cause de ce qu’elles avaient fait ou pas fait, et désormais à cause des actes de leur progéniture -, cette peur ne quitta jamais vraiment nos mères, dont la plupart étaient devenues mères alors qu’elles étaient à peine sorties de l’enfance elles-mêmes. Ainsi, « réunion de parents d’élèves » n’était pas très loin dans leur esprit d' »heure de colle ». Cela restait un lieu où elles étaient susceptibles de se faire humilier. La différence à présent était qu’elles avaient grandi et ne pouvaient être contraintes d’y assister. »

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Page 58 – Je trouve ce passage intéressant et révélateur du comportement de la mère de l’héroïne
« A l’instar de mon amie, je devenais imperméable à la réalité. Ainsi – comme si nous cherchions toutes deux à monter sur la même balançoire simultanément -, aucune de nous ne posa de questions, et un équilibre précaire s’installa. Je pouvais bien avoir ma danseuse diabolique si elle avait son danseur de stars. Cette habitude de multiplier les détails inventés ne m’a peut-être jamais quittée. Vingt ans plus tard, au cours d’un épineux déjeuner avec ma mère, je me remémorai l’histoire de mon frère et de ma sœur quasi fantomatique. Elle soupira, alluma une cigarette et déclara : « Ça ne m’étonne pas que tu aies ajouté de la neige ».